Confession d’un putain de génie

Inutile de sourciller, je ne suis pas le genre à tergiverser

Quand vient l’heure de

déflorer la feuille blanche de quelques giclées d’authenticité

Avec le geste auguste du semeur de troubles

doté d’un manque certain de modestie ajouté

à un gout immodéré pour l’arrogance

artiste de la prétention, j’avoue sans fausse honte,

Je suis un putain de génie !

Une espèce de cinglé halluciné qui mérite sa statue au musée de cire des fondus

Une médaille en or massif épinglée au revers d’un costume offert par un grand

Couturier

de préférence homosexuel histoire de faire chier les esprits obtus

Un poète dingue qui ne s’offusquerait pas de pisser dans la bouche d’un ministre de la

culture agenouillé devant lui, peu importe que ce dernier soit de droite ou de

gauche, dans tous

les cas de figure, il faut savoir cultiver sa légende artistique

Parce que

quand on possède ma sale gueule aux traits irréguliers

Mes yeux globuleux, mon nez cassé presqu’aussi tordu que mon esprit

Mes fantasmes bizarres,

Mon manque d’avenir

Il faut vraiment des traits de génie

Un talent certain dans l’art de laisser perdurer l’illusion

Pour avoir eu d’aussi belles femmes

toutes ces femmes dont on disait

Que jamais

Elles ne me regarderaient

Qu’elles méritaient mieux

Qu’on ne savait pas ce qu’elles me trouvaient

Etc…

Etc…

Etc…

Et d’accord, bon nombre d’entre elles étaient folles

Ou cassées

Ou nymphomanes

Ou quelque chose comme ça et parfois tout ça

à la fois mais il est important de le souligner

c’était toujours les plus belles

toujours les plus extraordinaires

et leur folie plus ou moins prononcée ne change rien à la victoire

on a tous sa propre part sombre chevillée à l’âme et les femmes ternes

et dociles sont pour moi comme les murs gris, j’ai toujours évité

de les frôler

et si tu connais bien les femmes

tu sais alors qu’elles ne sont jamais faciles

même les plus rapides à baisser la culotte

qu’elles ne portent pas toujours

n’écartent pas leurs jolies cuisses pour le premier crétin venu

elles savent toujours ce qu’elles veulent

et où elles en sont

et surtout

qui

tu

es

et maintenant voici la vérité nue

quoi que je puisse dire

ou

faire

ou prétendre

ce sont TOUJOURS elles qui ont choisi

eu

le

dernier

mot

je n’ai pas eu voix au chapitre

et si certaines ont parfois imaginé me planter un cimeterre bien droit dans le dos

à hauteur du cœur ou du poumon

et sont passées bien près du passage à l’acte

je reprends la route jusqu’à elles quand elles veulent

juste pour accrocher au bout de ma langue

ce petit truc rose et brulant et humide

au gout de paradis bien propre

qu’elles ont eu la bonté de m’offrir le temps de quelques jeux

parfois dans le dos de leurs amoureux

et

pouvoir entendre encore dans leurs bouches affamées tous ces mots d’amour

ma récompense offerte pour les rires et les sourires

Et si tous ces mots d’amour, à l’arrivée, m’ont troué de part en part avant de

précipiter ma chute, je n’en aurai jamais assez et

peut-être que j’en crèverai encore une fois,

cloué au pilori par une fente bien droite

un petit cul de pom-pom girl et

un air mutin accolés à un don inné pour me faire courir et remuer la queue

comme un gentil petit chienchien à sa maitresse

crever d’amour ou de la syphilis sera toujours plus glorieux

qu’un cancer du colon

ou se faire renverser sur un passage clouté par une voiturette sans permis

ou s’étouffer en avalant une pilule diurétique

ou se couper soi même les couilles au choix

avec un scalpel émoussé ou

un mariage raté

et maintenant que la bedaine pousse, que les cheveux s’enfuient avec la jeunesse

que je suis devenu trop lourd pour tourner sur le ring (ou pour la poésie)

mais que je m’entête à le faire

je suis prêt à me faire exploser les veines à coup de cachets bleus comme un

mensonge

pour la première beauté insolente qui passera et me prendra par la main

pour m’amener chez elle ou au premier hôtel borgne venu ou sur le parking désert d’un

supermarché de campagne afin

que je donne le meilleur de moi même dans l’espoir qu’elle crie mon prénom, des mots crus

ou des insultes jusqu’au petit matin

peu importe qu’elle m’appelle bébé ou connard tant qu’elle me supplie

de la baiser sans m’arrêter, qu’elle enfonce ses ongles

vernis dans ma peau, scarifiant ma chair sous l’effet pur de la jouissance

et aussi

qu’elle laisse au creux de mon cou

la marque de ses dents et un petit croissant de lumière pour illuminer

les nuits où elle ne sera plus là

je signe ici une paillarde confession,

ma différence avec le commun des mortels

quand certains rêvent d’immortalité

ou d’enrichir leur plan d’épargne retraite

moi,

roi de la loose aux amantes délicieuses,

je désire des parties de baises à faire mouiller une bonne sœur en pleine prière monacale

de liturgiques orgies peuplés

de culs à claquer et

d’infinies et infernales étreintes à foutre le feu aux divines fesses de la sainte vierge en plein baptême de Jésus

d’ultimes péchés capiteux dans lesquels il se révèle capital d’égarer jusqu’à mon âme

Loin de l’équateur, dernière nuit contre la peau de la fille avec la bouche en forme de cœur

J’ai foutu une photo de toi en fond d’écran

Sur mon ordinateur

Allongée sur le ventre en noir et blanc

Il y a ta jolie petite gueule

Ta jolie bouche en forme de cœur

Et ton joli p’tit cul de sportive

Une jambe repliée en l’air avec un talon noir pris dans l’élastique de ton string

Tu ne portes que ça, un string, des chaussures noires, ton insolente beauté et ton

Regard de femme fatale

Autant dire que j’aime beaucoup cette photo.

On avait fait la fête et on avait bu, surtout moi et tu avais dis en rentrant

Qu’on allait se la jouer modèle et photographe

Et après tu n’avais pas voulu coucher avec moi

Ce qui était une cruelle torture après ton effeuillage en règle

Devant l’objectif derrière lequel se planquaient mes yeux remplis

De la bave du vieux pervers, si près de ton corps et pas le droit

De toucher

Pas de doute, tu savais jouer avec moi, tu connaissais par cœur le

Mot de code, celui qui m’arrête même avec trois grammes

Mais après tout, sans doute devais-je le mériter

Tu devais avoir 23 ans et moi beaucoup plus et c’est cette fois là

Que tu m’as dit

« je veux un mec comme toi, mais de mon âge »

et c’est peut-être ce qui m’a sauvé de toi

cette sentence que je connaissais déjà

qui m’interdisait de laisser vivre tout ce qui voulait vivre en dedans

et j’aurais bien aimé gouter une dernière fois ton miel

tes lèvres

ta peau

le son délicat de tes gémissements

mais ce sont des choses qui arrivent

j’avais eu ma chance, ces soirs où tu étais venue

juste pour moi

avec tes sourires comme des guirlandes lumineuses

et tes yeux rieurs et moqueurs, sure de ta force et

de ton pouvoir sur moi et

je n’ai jamais su comment tu faisais pour me regarder

et voir quelque chose en moi, quelque chose qui me faisait

me sentir beau

plus beau que tous ces types aux dents bien alignées

et je n’ai nulle nostalgie ni chagrin en regardant cette photo

tu étais un morceau de lumière dans ma nuit

de la chaleur contre le froid de ma mort intérieure

et je n’ai nul regret si ce n’est d’avoir été profondément

alcoolique à cette époque, et tu m’as sauvé

de moi-même sans t’en rendre compte et voilà, je souris en matant

ton joli cul sur mon écran, je souris en repensant

à ta magie,

il y avait tellement de vide en moi et toi

tu te pointais et tu foutais la dedans un truc chaud

                                                            qui battait fort et

c’était me souvenir que je pouvais être vivant

Cœur, sang, foutre, souvenirs… Tout sèche !

J’entends dire que tu es triste dans cette autre ville

(Rien à foutre dis-je

Je l’avais prévenu

Qu’elle se construisait une prison

De moi, elle pense que je suis fou et que je me paye des putes)

J’entends dire

Mais je ne veux pas entendre dire

Merde

cette solitude

Tu l’as choisie

Tu voulais un mec que tu n’aimerais pas

Parce qu’aimer ça fait mal, joli suicide sentimental je songeais

Alors ok, peut-être aurais-je du te plaquer contre un mur

Voler tes lèvres et laisser le feu en moi t’embraser

Peut-être m’aurais tu arraché les yeux

Peut-être m’aurais tu laissé faire, lécher tes seins et tout ce qui traine par là

avec l’appétit du loup dans le poulailler

Mais j’ai voulu faire ça bien, tu sais

Genre

« Il faut me voir à jeun, me poser des questions et me regarder dans les yeux

Je ne suis pas de ceux qui mentent, (ce qui explique mes échecs) »

Putain

j’avais vécu un million de morts pour me guérir d’une tueuse

(yeux noirs elle aussi) et c’était comme si je n’avais rien appris

oublié qu’en amour aussi et surtout, le gentil perd toujours

autant prendre des clous rouillés et m’accrocher tout seul à la croix

Merde

j’ai toujours su jouer quand il n’y a pas de danger

mais là, j’étais largué, piégé au creux d’un océan de peurs stupides

Tu explosais dans mes yeux comme mille soleils en train de baiser

Mille étoiles

au milieu des flammes de l’enfer

et ça me laissait tout chose

tu avais ce truc, pour de vrai

Ce pouvoir dingue de me bruler sur place d’un seul regard

Chacun de tes sourires était une chaine de velours en devenir

mais ça aussi, j’ai du apprendre à m’en foutre

à faire comme si ce n’était pas nécessaire à un certain équilibre personnel

et j’ai continué à sautiller pieds nus sur un chemin de verre pilé

et peut-être qu’un jour tu liras ce truc

et peut-être qu’un jour je te raconterais

comment mes mains tremblaient quand je t’approchais tant tu es belle

quelle souffrance c’était, ne pas t’avoir

et peut-être que j’avouerais que je met des « putain » et des « merde »

dans mes poèmes

parce que la poésie de la vie n’est jamais que le bon côté d’un bâton merdeux

et que j’en ai rien à foutre de la beauté des mots

peu importe la technique, celui qui place le bon crochet au foie

remporte la mise,

la défaite, je l’ai toujours payé cash, je vis avec mes cassures

sans boiter

et tout ce qu’il n’y a pas eu entre toi et moi, ce n’est rien

ni un gâchis

ni un regret

juste quelques gouttes de sang abandonnées sur un sol sale

quelques gouttes de sang qui, elles aussi, ont fini par

                                                                                    sécher

Ce qui n’a pas marché

Les lâches avaient arraché tes griffes

et moi je rêvais que tu déchires ma peau