Trop tard pour la victoire

tu te lèves

tu sais que ton mal de vivre est futile mais tu te

demandes comment tu vas tenir

jusqu’au jour suivant,

tu connais trop les (dé)raisons de ceux qui s’ôtent la vie

tu as besoin de quelque chose,

            une flamme ou un désir,

            sans ça, tu le sais bien, tu es perdu

tu attends que la rage

revienne enflammer ton sang

en attendant, tu fais chauffer des pâtes et un morceau de poulet

            il est trop tard, pour croire en une quelconque

            victoire,  mais tu aimes boxer les mots et te noyer

dans le déséquilibre de l’alcool, tu as ça dans le sang,

souvent tu t’espères  immortel mais tu écris car tu sais

                                                             que tu ne l’es pas

Moi, pute sans âme

je me souviens quand je t’aimais mon amour

chaque soir, je rentrais.

            t’aimer, c’était du miel chaud dans ma bouche

mais mon amour était une pute

            mais c’était peut-être la meilleure

            de toutes les putes,

elle tuait mes démons

et les soirs de bonheurs sont morts

            et moi-mème je suis une pute sans âme

            prêt à cracher sur tout ce qui était beau

pour oublier ma laideur

J’ai si souvent voyagé avec les anonymes aux yeux éteints

tu ouvres les yeux un lundi

il y a une bague oubliée qui traine chez toi

 pour te rappeler ta  dernière défaite (et toutes les

            autres défaites) Celle qui la portait

est fascinante, elle te dit non en riant, s’endort

            ses petites fesses doucement posées sur ta main

et c’est tout ce que tu pouvais espérer cette fois là, c’était

                                                un autre jour, une autre nuit

tu ouvres les yeux

il faut bosser toute la semaine pour payer

ton loyer et ta vodka, tes couilles sont pleines

de foutre, il n’y a plus personne dans ton lit

            plus personne dans ton cœur, tu as tué

ton cœur quand tu as commencé à craindre la mort

tu tues ton cœur dès que renait la chaleur

qui précède la douleur,

tant pis si tu devient vide et creux,

            pourtant tu sais bien que tu ne dois pas prêter

l’oreille à tes peurs, vivre c’est une question de volonté

tu dois serrer les poings et refuser d’avancer

            les yeux baissés, ceux qui ne le font pas

            meurent bien avant l’heure, n’as-tu pas

déjà voyagé avec les anonymes aux regards

éteints ?

il y a une farouche lueur à l’intérieur

                                                du tien, quelque chose

                                                qui ressemble à

                                                de la folie

les types qui écrivent sont bizarres parfois, mais pas toi

-       les types qui écrivent sont bizarres parfois, mais pas toi…

je songe à toutes les ombres qui me dévorent,

            je songe que je m’y connais en alcoolisme, en dépression

en frustration, en solitude, que j’ai une expérience certaine

en tentative de suicides à l’âge adulte, que je passe pour un cinglé

pervers un peu partout où  l’on vend de la vodka dans cette ville

simplement parce que je préfère parler de cul plutôt que de poésie

            dans les bars, bien que soyons clairs, la poésie, c’est aussi

                                    des histoires de cul, j’en suis convaincu

            je me souviens vite fait de certaines

de mes folies, de mes lâchetés, des mauvaises

choses que j’ai pu faire le sourire aux lèvres très souvent et

je sais aussi que j’ai des tendances autodestructrices assez prononcées

ce besoin irrépressible de me brûler et de me crucifier,

je parais incapable de grandir, de m’intégrer, de m’assumer

d’être comme les autres, je suis rongé par mes démons,

et celui de saigner sur le clavier n’est pas le moindre

            puis je cesse de réfléchir et je me dis qu’elle a raison,

            je ne suis pas si bizarre que ça

même si bien sur, rien ne m’ôtera de l’idée que

            ceux qui supportent le quotidien sans broncher sont les plus dingues

La vengeance de la fille à la bouche en forme de cœur

Et voilà, la fille avec sa bouche en forme de cœur

m’a mis au pas, s’est vengée,

            - tu as eu ta chance, Vince, je t’avais prévenu

 moi j’avais choisi l’alcool ce soir là, et maintenant elle s’endort

            à côté de moi, dans mes draps bleus, mais pas le droit de la toucher,

que veux-tu que je fasse ? je ne vais pas la violer, je devrais peut-être y songer un instant

            mais je ne suis pas de ceux-là,

j’ai eu ma chance j’ai perdu

la dague dans mon flanc, je l’ai planté là tout seul !

            je suis à ses côtés, et je sais bien qu’elle va

s’enfuir et moi je vais la regarder faire, et la nuit devient froide

            et je regrette de ne pas avoir bu, il y a des instants où

            je sais pourquoi je me tue, pourquoi je me noie

            - j’ai toujours aimé ton jeu, je t’ai laissé faire, tu es

                        dangereuse,

elle rit et jubile, une partie de moi aussi s’amuse de ça

que veux-tu que je fasse ? c’est aussi une amie qui accourt

            dès qu’elle apprend mes douleurs, on doit prendre

soin des amis, ceux-là sont si rares,

que veux tu que je

fasse ? son rire sonne clair et

il y existe quelque chose de libre et d’incontrôlable en elle, je ne veux

            pas être celui, qui brisera cela

au matin je la laisse à sa voiture, lorsque je rentre,

            je sais déjà, que je dois me guérir,

j’ai toujours préféré en avoir une à qui penser,

            mais je sais aussi quand elles s’approchent de trop près

voilà donc revenu le moment de me transformer à nouveau

            en coquille vide, pas de sentiments, juste un cœur

qui sonne creux,  juste de la glace là où jadis vivait un volcan

            et il restera, un goût de cendres dans ma bouche,

            le sourd désir de ronger mes veines, alors

dehors j’irai boire jusqu’à tomber, boire jusqu’à ressentir quelque chose

de la douleur ou de la rage,

et je ferai tout pour éloigner les sourires et les regards des amoureuses

            et je rentrerai pour m’endormir en hurlant, l’âme clouée

en croix, sur les murs sordides de mon existence

Vient le moment de cesser de jouer avec des lames de rasoir le long de ses veines

Il faut que tu arrêtes de boire me dit-elle,

- je sais bien, je fais, je suis en train de me tuer

Je pourrai lui parler, de la solitude et du vide en moi,

du besoin de ressentir, de vibrer pour combler le manque

d’amour

et lui conter ma peur de l’amour, la peur de celui

qui a déjà failli payer le prix fort, je pourrais

            trouver un million de raisons, vraies ou fausses

lâches ou courageuses

mais elle aurait encore raison tout comme je sais

que les plaies et le sang qui en coule les font fuir

            alors je me tais comme se tait celui qui a toujours

            aimé se brûler pour s’entendre crier

Poème pour une poupée trash

Petite pute       

tu es là avec tes yeux verts

            et ton corps de déesse

            à t’exhiber et à boire

            du whisky devant ta caméra

tu écoute de la musique métal, Marylin et Rammstein

            en tête de liste,

ta cuisse

est tatouée, il faut payer pour que tu boives

            payer pour que tu  te caresses ou juste

se contenter de regarder en espérant que quelqu’un

                        d’autre paye, c’est une question de

                                                                        patience

petite pute, tu m’effraies car

            je pourrai aimer une cinglée

                        aux cheveux longs et noirs comme toi

petite pute je t’aime, ton âme est libre et tu es brulante

                        comme  le fer rouge sur la peau d’un esclave

je voudrais me perdre dans un corps comme le tien

Petite pute

            tu écartes les cuisses et tu branles ta chatte

            et un million de types bizarres comme moi,

se tripotent en matant ton inaccessible fente humide

petite pute, je veux bien faire de toi ma princesse

            je suis dingue du rose de tes lèvres

            je suis là et j’ai envie de m’amuser toute la nuit dis-tu

et moi je bande en attendant ton estocade,

            que tu plantes la banderille de plastique pile

dans ta fleur écarlate

internet c’est la méthadone des frustrés , moi

            je m’overdose de tes images

                        du bout de la queue jusqu’au confins
                                     de ma solitude

Hey bébé

Je ne sais pas comment te dire,

toutes les nuits et tous les jours

            où j’ai eu envie de baiser

            avec toi, m’enfoncer

dans ta jolie bouche, comme dans

le reste de ton corps,

en fait, les deux faces de mon vrai problème

avec les femmes

            sont cette impossibilité

de leur parler,

            sans quelques verres de vodka

            dans le sang,

et cette incapacité à leur mentir

            pour obtenir ce que je veux

à jeun, je me sens vraiment trop sensible

            pas à ma place dans mes chaussures

            incapable d’encaisser un refus

            sans pleurer

Aussi, la nuit, quand

tu ouvres les cuisses pour un autre que moi

            je me demande si tu jouis vraiment

            ou non, et si tu simules

            penses tu à moi ? ou préfère tu faire
            la liste des courses ?

Avec toi aussi, j’ai fini par perdre

Elle m’avait sucé dans sa voiture et on avait

baisé chez moi, et chez elle, quand son copain

            était absent, elle avait aimé

à quatre pattes dans le couloir, et les cuisses

écartés sur le plan de travail de sa nouvelle

            cuisine et je lui avais vraiment

            conseillé de ne pas tomber amoureuse

mais, elle ne m’avait pas écouté

et elle a pleuré quand je suis parti

bien que je l’ai prévenu un mois avant

            de la date de notre rupture

il faut être un sacré connard

pour agir ainsi, mais même cela, ne l’a pas fait

me

détester

            pourtant je suis sur qu’à l’arrivée

            elle a gagné,

            un autre que moi a du savoir l’aimer

            la marier

            et lui faire des enfants,

et moi, je n’ai que la solitude et mon chien

            à serrer dans mes bras, que des souvenirs
            lointains et égoïstes pour me tenir chaud

De quand ça marchait bien avec celles qui m’approchaient

Elle allume une cigarette

sa peau est blanche et elle a des taches

de rousseurs sur le nez et ses yeux bleus

portent un peu de folie au fond

et elle me dit :

            personne ne m’a jamais mis la fessée avant

            et je répond :

            il ne faut pas m’aimer, je brise toutes celles qui m’approchent

            et elle devrait me croire

            tu es le type le plus génial que je connaisse, si je n’ai pas

            d’enfant à trente ans, je veux que tu m’en fasses un

et je fais :

ok, pas de problèmes